Feliz Navidad y Prospero 2007!!!

Son mis mas sinceros deseos para todo aquel que visite esta pagina... saludos a todos hasta el 2007

A mi madre

Aquí, a la sombra tranquila y pura
con que nos brinda grato el hogar,
oye el acento de la ternura
que en tus oídos blanda murmura
la dulce nota de mi cantar.

La voz escucha del pecho amante
que hoy te consagra su inspiración,
a ti que aun eres tierna, incesante,
de amor sublime, de fe constante,
raudal que aliento da al corazón.

Mi voz escucha: la lira un día
un canto alzarte quiso feliz,
y en el idioma de la armonía
débil el numen ¡oh, madre mía!
no hallo un acento digno de ti.

¿Cómo tu afecto cantar al mundo,
grande, infinito, cual en sí es?
Me basta si te miro,
si la dicha y el bien sueño a tu lado,
porque tu vista calma
los agudos tormentos de mi alma.

¡Ay! Que sin ti, bien mío,
mi espíritu cansado languidece
cual planta sin rocío,
y con sombras mi frente se oscurece,
y entre congoja tanta
mi corazón herido se quebranta.

Oye mi ardiente ruego,
oye las quejas de mi angustia suma,
y generoso luego
olvida que la pena que me abruma
te reveló mi acento
en horas ¡ay! de sin igual tormento.

Escúchame y perdona:
que ya mi labio enmudeciendo calla,
y el alma se abandona
con nuevo ardor a su febril batalla,
y débil mi suspiro
se pierde de las auras en el giro.

¿Cómo pintarte mi amor profundo?
Empeño inútil, sueño infecundo
que en desaliento murió después.

De entonces, madre, buscando en prenda,
con las miradas al porvenir,
voy en mi vida, voy en mi senda,
de mis amores íntima ofrenda
Que a tu cariño pueda rendir.

Yo mis cantares lancé a los vientos,
yo di a las brisas mi inspiración;
tu amor grandeza dio a mis acentos:
fine fueron tuyos mis pensamientos
en esos himnos del corazón.

Notas dispersas que en libres vuelos
y a merced fueron del huracán,
pero llevando con mis anhelos
los mil suspiros, los mil desvelos
con que a la Patria paga mi afán.

Hoy que reunirlas plugo al destino,
quiero que abrigo y amor les des:
esa es la prenda que en mi camino
al soplo arranco del torbellino,
y a colocarla vengo a tus pies.

Salomé Ureña de Henríquez

Que el amor no admite cuerdas reflexiones

(A la manera de Santa Fe)

Señora, amor es violento,
y cuando nos transfigura
nos enciende el pensamiento
la locura.

No pidas paz a mis brazos
que a los tuyos tienen presos:
son de guerra mis abrazos
y son de incendio mis besos;
y sería vano intento
el tornar mi mente oscura
si me enciende el pensamiento
la locura.

Clara esta la mente mía
de llamas de amor, señora,
como la tienda del día
o el palacio de la aurora.
Y al perfume de tu ungüento
te persigue mi ventura,
y me enciende el pensamiento
la locura.

Mi gozo tu paladar
rico panal conceptua
como en el santo Cantar:
Mel et lac sub lingui tua.
La delicia de tu aliento
en tu fino vaso apura,
y me enciende el pensamiento
la locura.

Rubén Darío

Si revisan el hitorial de este blog encontrarán la publicación de este poema dos veces, está que les presento hoy y una hace unos seis meses.. la publicación del mismo por segunda vez se debe a que ha estado rondando mi mente durante días, estos mismos en los que no he publicado nada.. tal vez por que la primera vez que lo leí,o me lo leyeron acredito mi gusto por el mismo..desde ese día el Cantar de los Cantares y Ruben Darío se ganaron mi admiración y para que alguien o algo obtenga mi admiración tiene que ser una persona o cosa de mucho calibre, en todos los sentidos...(suena un poco exigente pero soy así)

Pues estoy condenada

Pues estoy condenada,
Fabio, a la muerte, por decreto tuyo,
y la sentencia airada
ni la apelo, resisto ni la huyo,
óyeme, que no hay reo tan culpado
a quien el confesar le sea negado.

Porque te han informado,
dices, de que mi pecho te ha ofendido,
me has, fiero, condenado.
¿Y pueden, en tu pecho endurecido
más la noticia incierta, que no es ciencia,
que de tantas verdades la experiencia?

Si a otros crédito has dado,
Fabio, ¿por qué a tus ojos se lo niegas,
y el sentido trocado
de la ley, al cordel mi cuello entregas,
pues liberal me amplías los rigores
y avaro me restringes los favores?

Si a otros ojos he visto,
mátenme, Fabio, tus airados ojos;
si a otro cariño asisto,
asístanme implacables tus enojos;
y si otro amor del tuyo me divierte,
tú, que has sido mi vida, me des muerte.

Si a otro, alegre, he mirado,
nunca alegre me mires ni te vea;
si le hablé con agrado,
eterno desagrado en ti posea;
y si otro amor inquieta mi sentido,
sáqueseme el alma tú, que mi alma has sido.

Mas, supuesto que muero,
sin resistir a mi infeliz suerte,
que me des sólo quiero
licencia de que escoja yo mi muerte;
deja la muerte a mi elección medida,
pues en la tuya pongo yo la vida.

Sor Juana Inés de la Cruz

Anoche cuando dormía

Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Di, ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
de donde nunca bebí?
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas
blanca cera y dulce miel.
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.
Anoche cuando dormía
soñé, ¡bendita ilusión!,
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.


Antonio Machado

San Cristóbal de Ayer

Centro Civico- San Cristóbal


Sellaron tus balcones
cuidad
y de tí huyeron
los viejos trovadores

Se apagaron
de tus hermosas plazas
los faroles
encendidos anhelos
nocturnales

Los arrieros y mulas
marcharon en silencio
Se llevaron canciones
y la quietud andina
de tu páramo

Se llevaron
hasta las maldiciones impartidas
en aquel farallón
de los recuerdos

San Cristóbal
escondiste en tu vientre
las voces que contaban
de tu historia

Solo escuchamos
como compás de tiempo
el triste repicar
del tinajero.

Carmen Teresa Alcalde.

Feliz Aniversario!!!

Hoy hace un año, aproximadamente a las 8:00 de la noche en un cyber, me encontre con un amigo que tenía tiempo no encontraba conectado, le comente lo que me estaba pasando, todo aquello de la musa y tal y que se yo, por lo visto no era la unica ataca por esta inquietante mariposa que se posa y nos posee, nos atrapa con sus colores, y así con la misma intensidad que llega se va..mi amigo que se apoda Koyo-t dentro del mundo de los blog me invito a entrar a esta comunidad, de la que ahora me considero adicta, realmente los blogs son ese espacio de mi vida donde me expreso con mayor facilidad, sin temor a nada, así que hoy es mi aniversario y aunque quienes me insentivaban a seguir escribiendo, quienes me daban animo con sus comentarios ya no pasan por acá, sino que poco a poco ellos se desconectaron de este mundo, pues no importa para mí formaron parte importante en mi vida y aún los recuerdo, recuerdo sus comentarios, nuestras anecdotas y es para mí imposible dejarlos de lado cuando me sumerjo en este calor que me brinda este mundo y pues ellos son.. el inolvidable Salomón, quien me hace mucha falta, de verdad, aunque no se cual de los dos me hace falta, por que despues eran dos salomones.. pero en fin la empatía persiste, Mi Dr. Protheus quien despues de tantos cambios en mi blog, el de dirección de imagen y todas esas cosas por las que ha pasado este blog.. al fin y al cabo soy una mariposa, y la metamorfosis es parte de mi vida, pues bien Protheus ya no se hace sentir como antes, otra persona a la que le debo muchos momentos gratos es a mi amigo Otrotiempo, quien de verdad me elevo muchas veces a otro tiempo, a otras dimensiones de la vida y en los momentos que más lo necesitaba, ya no estás en mis comentarios pero siempre estarás en mis recuerdos... Los que aún pasan por acá siguen llenando de vida a esta mariposa que empezó como estrella, entre esos que siguen por acá escudriñando mis pasos, entre ellos a los que no puedo dejar de nombrar en este día son...a mi amiga la Bruji Arcana con quien he tenido mucho contacto y pues tengo muchas cosas en común con ella, me encanta haberla conocido es lo maximo!!!.... A Biscuter quien me nutre con sus comentarios, al igual que Altazor y Joselu siempre me llevan a indagar, eso es bien... a la dulce y tierna Cabina Aerea a quien Salomón envio no se si en plan de sustitución pero de verdad es demasiado bella toda una madre, le tengo un cariño full corazón.. a Lety quien desde Mexico con quien comparto la idea de la traducción al frances y muchas otras cosas más... a Rodolfo N. quien desde las pampas Argentinas me envia su calor humano.. una tremenda persona, de verdad, a la Negra quien me divierte con sus post..como olvidar a mi amiga Darilea ella es fenomenal, nunca falta un comentario en mi blog de ella, en mi argor popular es "demasiado bien", casi lo olvido mi amigo el gran amigo de los amigos, mi amigo Firulais quien esta desde hace un tiempo acá, el no comenta escrito sino en persona, bueno Firu es realmente una persona muy especial para mí, la conozco desde hace ufff y pues no me queda más que decir, que mi amiga Ingrid tuvo buen ojo..jejeje.. pues gracias a ella lo conocí.. y pues desde ese día hasta entonces.. ha sido demasido bien nuestra amistad.

A pesar de todas las cosas por las que ha pasado este blog quiero darle las gracias a quienes aún hacen que lo mantenga vivo, a veces el vivir acá adentro no se hace cuestión de uno, sino de varios y a todos los que pasan y no comentan y a los que comentan de vez en cuando gracias!!.. si no de seguro que de esta estrella que nació hace un año no quedaría nada pues la vida a veces se consume las cosas sin pedirnos permiso, pero lo importante es seguir, y aunque es solo un año espero que sean muchos mientras que la llama este encendida, seguire aca con ustedes. Muchas gracias a ustedes y Feliz aniversario a ustedes!!

Hambre

Yo sólo siento cierto gusto
por la tierra y el pedrusco.
Mi desayuno de aire quiero
de roca, carbon y de hierro.

Mi hambre pase por la pradera
mi hambre vuela.
Atrae la ponzoña jaranera
de la correjuela.

Los guijarros que se rompen,
las viejas piedras de iglesia,
cantos de viejos diluvios
por la pradera sembrados.

* * * * * * * * *

Bajo las hojas el lobro gritaba
escupiendo las hermosas plumas
de las aves comió en su cena.
Igual que él yo me consuma.

Las ensaladas, las frutas
soló esperan la cosecha
pero la arena del seto
sólo come violetas.

¡Que yo duerma! Y que yo hierva
en los altares de Salomón.
El caldo sobre el orín corre
y se aúna con el Cedrón.

Rimbaud

La flor del aire

Yo la encontré por mi destino,
de pie a mitad de la pradera,
gobernadora del que pase,
del que le hable y que la vea.

Y ella me dijo: "Sube al monte.
Yo nunca dejo la pradera,
y me cortas las flores blancas
como nieves, duras y tiernas."

Me subí a la ácida montaña,
busqué las flores donde albean,
entre las rocas existiendo
medio dormidas y despiertas.

Cuando bajé, con carga mía,
la hallé a mitad de la pradera,
y fui cubriéndola frenética,
con un torrente de azucenas.

Y sin mirarse la blancura,
ella me dijo: "Tú acarrea
ahora sólo flores rojas.
Yo no puedo pasar la pradera."

Trepe las penas con el venado,
y busqué flores de demencia,
las que rojean y parecen
que de rojez vivan y mueran.

Gabriela Mistral

VII Encuentro para la Promoción y Difusión del Patrimonio inmaterial de Países Iberoamericano.

La semana del 17 de octubre al 22 de octubre Venezuela fue sede de VII Encuentro para la Promoción y difusión del Patrimonio Inmaterial de Países Iberoamericanos, he aquí la razón por la cual me ausente, en dicho evento se plasmaron las diferentes culturas de nuestra America, desde la artesanía, la música, la danza, hasta la cocina autoctona de cada una de las regiones peresentes en el evento como Colombia, Perú, Bolivia, Mexico "lindo y querido" y nuestra linda e infaltable Venezuela, cada uno mostrandonos con todo su esplendor lo rico de nuestra cultura, nuestras tradiciones como pueblos mestizos y americanos. Hace un par de días recibi una petición a cargo de Spinoza quien vivió y se interno en las profundidades de este evento, que lo inspiro llenandolo de placer y gozo, ese gozo personal que solo podemos recibir cuando hacemos las cosas que nos agradan, cuando cumplimos nuestras labores con Amor. El texto que publico a continuación no es más que la expresión de este sentimiento tan personal que se manifiesta de diferentes maneras en cada uno de nosotros. A petición de Spinoza aquí les dejo este texto:

VII Encuentro para la Difusión y promoción del Patrimonio inmaterial de los Países Iberoamericano.

Los Sabores y Saberes que colmaron a Salsipuedes durante el evento del Patrimonio inmaterial, estuvieron llenos de expectativas, de sapiencia, de sueños. Con una delegación Mexicana integrada por los Profesores Edmundo, Yuri y sus asistentes Refugio y Pablo, recrearon platos de semejante exquisitez como el Mancha Mantel, la Sopa de Chipilines, por citar algunos, que nos demostraron que la cocina Mexicana no solo es chile y tequila, que los mero mero machos también cocinan y lo hacen muy bien.

La delegación Colombiana, nos enseño que la cocina no es rigidez, es sencillez, es gozo, es simpatía, es calidez. Así Doña Rufa, Ramiro y Andrés con un despliegue de sabor nos mostraron su investigación, como la cocina y las fiestas están íntimamente relacionadas, no hay fiesta sin cocina y cocina sin comensales.

Ricardo Argandoña, cocinero de Bolivia gran investigador de su gastronomía y por ende de su cultura, nos paseo por la Bolivia de sus antepasados, esa Bolivia mística, comedora de Quinua la cual podemos saborear de diferentes formas. Nos explico como los Indígenas Bolivianos dominaban la técnica de la deshidratación de papas, y así lograban la conservación de alimentos, herramienta fundamental para el desarrollo de una cultura.

También se contó con la presencia de las Peruanas Doña Gloria Hinostroza y Marleny de Banda, quienes nos deleitaron con carapulca ( guiso de papa deshidratada y ají de mirasol), acompañada por lomo de cerdo, chicha morada y un postre delicioso llamado suspiros de lúcuma, los cuales hicieron mención en su taller, ya que la lúcuma es un fruto muy importante del Perú. También resaltaron que entre los cereales mas importante esta la quinua, la quihuicha, los frijoles, las raíces y tubérculo, según nos comentaron son los cereales mas importantes de su región, base de su alimentación.

Por Venezuela, Rosa Bosch y Maria Natividad López (la Fantástica Chichi) dieron a conocer una de las cocinas regionales mas importantes de nuestro país. La Cocina Güireña, mientras la Sra. Rosa narraba como en esa localidad las ascendencias de Franceses e Ingleses daban su aporte a la cocina local, y tanto fue esa mescolanza que hasta un lenguaje típico manejaban, que es sin duda el Patúa, la maravillosa Chichi despertaba las ollas, acariciaba los sartenes, y giraba instrucciones para la elaboración de sus muy suculentos platos. El ritmo que se mantuvo en la cocina estaba cargado de ese sabor caribeño, donde Damarys y Ricardo comían un Cuguyon afanados, Maria y Doraima no dejaban de comer Acra de bacalao.

La cena de Integración estuvo a cargo del Centro de Investigaciones Gastronómicas (Salsipuedes) bajo la Dirección de Cruz del Sur Morales (Cuchi), la velada fue perfecta, no esperábamos menos, en Salsipuedes había un misticismo en torno a la mesa, así el Talkarí, el Pisillo de Chigüire, la pata e´ Grillo, la chicharronada, los dulces y la mesa de queso, dieron calidez y sabor a los paladares hermanos, cada uno brindando la fraternidad y solidaridad del pueblo Venezolano. La cocina demostró su eje central, su capacidad de integración, su lenguaje de símbolos, para demostrarnos a todos el papel principal que juega en nuestras vidas. Gracias Prof. Cuchi, Rector por deleitarnos con esta fiesta de Sabores y Saberes.

Salsipuedes, ya no es la misma después del evento, su ausencia esta colmadas de recuerdos, y estos a su vez de imágenes, y estas de olores, y los olores de sabores, estos sabores de gusto y el gusto es presencia. En fin, ahora mas que nunca están en Salsipuedes. Los Científicos anhelan, buscan y desean la maquina del tiempo, ignorando que esa maquina radica en nuestros sentidos, en la cocina, todo bajo la traslucida línea de la infinita madeja que en lo eterno se devana.

Algún día

Algún día
algún misterioso día húmedo
me volcaré en mí misma para siempre,
y no podrá nadie llamarme
por mi nombre,
porque seré un encierro de paz,
único y eterno.
Algún día húmedo,
con el sello infinito de dos palabras:
no volveré.
Y la vida abierta y dolorosa
bajará rodando por las gradas.

Ana Istarú

Amor indeciso

Un amor indeciso se ha acercado a mi puerta...
Y no pasa; y se queda frente a la puerta abierta.

Yo le digo al amor: -¿Que te trae a mi casa?
Y el amor no responde, no saluda, no pasa...

Es un amor pequeño que perdió su camino:
Venía ya la noche... Y con la noche vino.

¡Qué amor tan pequeñito para andar con la sombra!...
¿Qué palabra no dice, qué nombre no me nombra?...

¿Qué deja ir o espera? ¿Qué paisaje apretado
se le quedó en el fondo de los ojos cerrado?

Este amor nada dice... Este amor nada sabe:
Es del color del viento, de la huella que un ave

deja en el viento... -Amor semi-despierto, tienes
los ojos neblinosos aun de Lázaro... Vienes

de una sombra a otra sombra con los pasos trocados
de los ebrios, los locos... ¡Y los resucitados!

Extraño amor sin rumbo que me gana y me pierde,
que huele las naranjas y que las rosas muerde...,

Que todo lo confunde, lo deja... ¡Y no lo deja!
Que esconde estrellas nuevas en la ceniza vieja...

Y no sabe morir ni vivir: Y no sabe
que el mañana es tan sólo el hoy muerto... El cadáver

futuro de este hoy claro, de esta hora cierta...
Un amor indeciso se ha dormido a mi puerta...

Dulce María Loynaz

Frases!!!

Las palabras sin afectos, nunca llegarán a oídos de Dios.

William Shakespeare

Mi felicidad

Desde que me cansé de buscar,
aprendí a encontrar.
Desde que un viento se me opuso,
navego con todos los vientos.

Friedrich Nietzsche

Mujeres hermosas

Mujeres se sientan o van de un lado a otro, algunas
ancianas, algunas jóvenes,
Las jóvenes son hermosas- pero las ancianas son más
hermosas que las jóvenes.

Walt Whitman

Nocturno

MOMENTO I

Y la música ardiendo, estallando,
araña es de cristal, o una bengala;
el limón sobre un vaso teñido de violeta,
vigilante; y el blanco pantalón,
que en medio de la noche resplandece,
arrogante y magnífico como un corcel de Uccello,
hasta la madrugada perseveran.

MOMENTO II

Y la larga experiencia ?femineidad rapaz
del ojo? ha descifrado en cierta boca triste
o impaciente ademán, o en tráslucida cera
de una carne vencida, al tasador más alto.
Lentos dedos resbalan, por la cadena, un dije,
del escote el confín, yerta gota cayendo,
amenazando al torso que se ahueca.

MOMENTO III

Y ese instante: la puerta traspasada
que se cierra apresando,
y el peligro contiguo y el abrazo inminente
pues la luz ha prendido por sorpresa la estancia
y una ajena presencia, radiante entre las joyas,
devuelven las vitrinas.
Y quizás la belleza sea sólo desconcierto.

MOMENTO IV

Y después, las arrugadas sábanas
por entre las baldosas serpentean;
los cajones volcados, vacíos los estantes
y roto el estilete tras obstinado estupro.
Mas si él tuvo la fruta del verano
y la ilusión de amor casi duró una hora,
quién fue el depredador y qué lo más valioso.

SIEMPRE NOCTURNO

Cada noche implacable, cada noche,
la ginebra cimbrea visiones y deseos,
y un lamento de intolerable ansia
?dice llamarse música? exhausta se sucede.
Y el neón carmesí, cordoncillo enredado
en la pálida estrella de la aurora
sólo es sangre delgada. Despedida.


Ana Rossetti
(1984)

Soneto IV

Recordarás aquella quebrada caprichosa
a donde los aromas palpitantes treparon,
de cuando en cuando un pájaro vestido
con agua y lentitud: traje de invierno.
Recordarás los dones de la tierra:
irascible fragancia, barro de oro,
hierbas del matorral, locas raíces,
sortílegas espinas como espadas.
Recordarás el ramo que trajiste,
ramo de sombra y agua con silencio,
ramo como una piedra con espuma.
Y aquella vez fue como nunca y siempre:
vamos allí donde no espera nada
y hallamos todo lo que está esperando.

Pablo Neruda

Cien sonetos de amor

El sabor de la vida en mis papilas

Cuando la vida tiene sabor a gloria, para mí son la parchita y el chocolate quienes le dan ese toque magico a mis días, ese sabor a gloria. Alucinó me interno en mí misma, me convierto en el trozo de chocolate que se derrite en mis manos o el papel que esta manchado, es ese sabor amargo que me invade poco a poco, que no me deja respirar que se desliza en mis días y me deja solo el recuerdo; cuando la vida sabe a gloria me transmuto en el sabor ácido de la parchita y su colorido inunda mi vida, son ellas y ellas son yo. En un deleite inesperado, en el deleite de cada día.

100ºC

Escena de la Pelicula Como agua para Chocolate

En la receta básica del chocolate de taza de mi abuela, se encuentra como primer paso dejar hervir el agua, depués agregar la leche batida y por úlitmo el chocolate, para que el mismose derrita y espesé, de inmediato apagarlo, el secreto esta en no dejar de batir para que se derrita por completo el chocolate. Laura Esquivel en su obra Como agua para chocolate, nombre que le hace honor a su obra, pues en ella se encuentra plasmado el placer del hombre, no solo el carnal, sino el placer por el buen vivir, por el buen comer. Entre los capítulos que he leído pues me estoy devorando el libro, por que esta sabroso, hay dos escenas que creo que me han impacto, cada quien tendrá a su manera de ver la vida sus imagenes de esta obra literaria; quien ha leíido la novela sabe que cada capítulo es la descripción de un plato, hay que decir mucho de uno de ellos en especial, Tita como buena cocinera se las ingenea para sustituir cualquier ingrediente que falte pero la cocina no para, Codornicez en petalos de rosas, es el plato que enloquece por completo a Gertrudiz, la hace enamar un olor a rosas que atrae al hombre del cual estaba ilusionada y la lleva a la locura de la vida, lo que yo denomino Vivir la vida Loca, y mientras Tita sufre por el matrinomio de su amado, la otra se entrega a la vida pasional de la vida, cada una a su manera se astrae de ese mundo insensato en el que les toco crecer en el que el juego de la vida las coloco. Otra escena que me ha enamorado, es cuando Tita esta enferma y tiene ese contacto con la abuela de Jhon, ese médico que la libra de el yugo de su nadre, quien la secuestra a la vida normal de los seres humanos, el contacto que tiene Tita con la abuela de Jhon, es el contacto con nuestros ancestros, la abuela de Jhon es esa señora que como muy bien ella lo dice, sabe cocinar, es la sabiduría que se aparece desde el más alla para decirle en este caso a Tita, que la escencia de la cocina la tienen los pueblos, El pastel de Chavela es que es preparado con el desamor en los ojos y hace llorar a todo el mundo una vez que los comensales lo deleitan, esto me da a entender que nuestras preparaciones son en muchos casos-y yo diría en que en casí todos- el reflejo de nuestro estado de animo del amor y dedicación que colocamos en la cocina, cuando nos toca batallar con cuchillos, legumbres y platos; mientras los demás lloraban gracias al Pastel de Chavela, Tita impactada por la declaración de amor de Pedro esta más feliz que nunca, Como Agua para Chocolate, es una novela que me ha envuelto, que me ha incluso aislado un poco de la vida de los blog, pues cada día a la hora que me conectaba a publicar ahora leo un capítulo de la novela a la que ya no le queda nada màs que terminarla mañana para dejarla reposar en la biblioteca de donde la rapte.

¿Y a tí cuáles son las escenas que mas te impactaron de esta novela?

Saludos cordiales a todos los que han pasado por este mi pequeño refugio

La patria del racimo

I

La túnica verde

Yo en los caminos,
en los montes anduve.
Las viñas me cubrieron con su túnica verde,
probe el vino y el agua.
En mis manos
voló la harina, rebaló el aceite,
pero
es el pueblo de Italia
la producción más fina de la tierra.
Yo anduve por las fábricas,
conversé con los hombres,
conozco la sonrisa
blanca de los ennegrecidos rostros,
y es como harina dura esa sonrisa:
la áspera tierra es un molino.
Yo anduve
entre los pescadores en las islas,
conozco el canto
de un hombre solo,
solo en las soledades pedregozas,
he subido las redes del pescado,
he visto en las laderas calcinadas
del sur, rascar la entraña
de la tierra más pobre.
He visto el sitio
en que mi amigo el guerrillero Benedetti
inmovil con su explosivo en la mano
dejó allí para siempre
el rostro pero no la sonrisa.
Por todas partes
he tocado
la materia humana
y ese contacto
fue para mí como tierra nutricia.
Yo habia andado mucho
conversando con trajes,
saludando sombreros,
dando la mano a guantes.
Yo anduve entre hombres sin hombres,
mujeres sin mujer,
casas sin puertas.
Italia, la medida
del hombre simple elevada
como el granero al trigo,
acumulando granos,
caudal tesoro puro,
germinación profunda
de la delicadeza y la esperanza.
En las mañanas
la más antigua
de las mujeres, gris color de olivo,
me traía
flores de roca, rosas arrancadas
al difícil perfil de las laderas.
Rosas y aceite verde, eran los dones
que yo recogí, pero
sobre todo
sabiduría y canto
aprendí de tus islas.
Adonde vaya llevaré en mis manos
como si fuera el tacto
de una madera pura,
musical y fragante
que guardaran mis dedos,
el paso de los seres,
la voz y la sustancia,
la lucha y la sonrisa,
las rosas y el aceite,
la tierra, el agua, el vino
de tu tierra y tu pueblo.
Yo no viví con las estatuas rotas
ni con los templos cuya dentadura
cayó en sus antiguas jerarquías.
Yo no viví tampoco
solo el azul y el aroma,
yo recibi las ondas sacudidas
del océano
humano:
en la mayor misería
de los desmantelados arrabales
metí mi corazón
como una red nocturna,
y conozco las lagrimas y el hambre
de los niños,
pero
tambien conozco el paso
de la organización y la victoria.
Yo no deje mi pecho
como una lira inmovíl
deshacerse en dulzura,
sino que camine por las usinas
y sé que el rostro
de Italia cambiará. Toqué en el fondo
la germinación incesante
de la mañana, y espero.
Yo me bañe en las aguas
de un manantial eterno.

Pablo Neruda
Las Uvas y el viento.

Las Curiosas Perdices

En lugar de un cuento quiero relatar hoy una autentica historia. Trata de un campesino que, casualmente, capturo dos perdices detrás de un seto. Deseaban que esas perdices fuesen adecuadamente cocinadas. Su mujer era la encargada de prepararlas y darle vueltas en el asador, mientras él iba a ver al párroco para invitarlo a comer. Pero permaneció tanto tiempo dentro de su casa que las perdices alcanzaron su punto optimo para se comidas. La esposa colocó el asador a un lado, corto un trocito de carne y de crujiente piel para probar si las perdices estaban en su punto. Después de catar aquel trocito, ya no lo pudo resistir. Hincó el diente en la primera perdiz y se comió las dos alas. Salio a la calle para ver si su marido regresaba. Como no lo veía por ninguna parte, regreso a la cocina y pensó que no podría servir a nadie una perdiz sin las alas y que lo más sensato era comérsela entera.
Ahora disponía de tiempo para pensar que diría para justificar la falta de una perdiz, y encontró pronto la excusa. Diría que al ir a sacar las perdices del asador había llegado el gato, se la había arrancado de la mano, alojándose inmediatamente con su presa.
Después de haber pensado esta excusa, volvió a salir a la calle para ver si su esposo venía. Comprobó que no se le veía por ninguna parte, pero si pensaba en la segunda perdiz, la boca se le estaba haciendo agua. Y no pudo resistir. No podía pensar en otra cosa y hubiese enloquecido de no poder comer un trocito aunque pequeño de la segunda perdiz. Lo pensó y repensó y puso manos a la obra.
Al animal le cortó el cuello, que comió con hambre casi canina, y a continuación se relamió los diez dedos de las manos. “Pobre de mí”, se lamentaba, “¿qué diré ahora cuando no queda nada de las perdices? Pero ¿qué otra cosa podía hacer si me atosiga el hambre? Sinceramente, me importa poquísimo lo que puedan decir o pensar. ¡Yo me como la segunda perdiz!”.
El campesino permaneció tanto tiempo fuera de casa que la mujer tuvo tiempo para saciar su voraz apetito. Cuando el campesino regreso a su casa, preguntó: “¡Hola! ¿Están las perdices?”.
“¡Que desgracia más grande!”, exclamo su esposa, “nuestra desdicha es muy grande. ¡El gato se las ha comido!”
El campesino, encolerizado, entro como un vendaval en la habitación y se arrojó sobre su esposa, a la que por poco saca los ojos si ella, con voz entrecortada, no le hubiese dicho: “No te lo tomes así. Todo ha sido una broma. ¡Sólo una broma! ¡Desaparece, Satanás!. Las he tapado para que no se enfríen”.
“¡Gracias a Dios! Menos mal”, respondió el marido, “Tú no sabes lo que podría haber hecho contigo. Pero ahora, rápido saca el mejor mantel que tengamos y mi jaspeada jarra de madera. Pondremos la mesa bajo el emparrado en el prado pequeño”.
“Coge primero los cuchillos; ambos necesitan un buen afilado. Puedes afilarlos en la piedra de amolar que hay afuera en el patio”.
El campesino fue al patio con le cuchillo en la mano. En ese preciso instante llegaba el capellán, a quien el campesino había invitado a comer perdices. Se dirigió corriendo hacia la mujer y la abrazo cariñosamente, pero ella se libró, diciéndole: “Huid!, Rápido, ¡huid! Vuestro cuello esta en peligro. Mi esposo acaba de salir para afilar un gran cuchillo. Me ha dicho que si os echa el guante os cortará los testículos”.
“¡Por el amor de Dios!”, exclamo asustado el capellán “¿Pero qué estás diciendo? Nosotros solo queremos comer las dos perdices que tu esposo ha capturado esta mañana”.
Pero la mujer interrumpió “¡Por San Martín! Aquí no tenemos perdices, ni ningún otro pájaro en casa. ¡Pero mira afuera y veras como afila el gran cuchillo!”.
“Ya lo veo”, tartamudeo el capellán, pálido como la cera. “Por mi honor creo que dices la verdad”.
Y apenas pronuncio estas palabras cuando ya había desaparecido de allí. La falsa mujer llamó a voz en grito a su esposo, diciéndole: “¡Escúchame! ¡Ven inmediatamente aquí!”.
“¡Por mil diablos! ¿Qué te sucede ahora?”, le dijo el marido.
“¿Que qué me sucede? ahora mismo lo sabrás. Echa inmediatamente a correr y persigue al capellán. Nos ha causado una perdida. “Se ha llevado las dos perdices las dos perdices asadas”.
El campesino, con gran ira en su corazón y el gran cuchillo en la mano, echó a correr detrás del capellán.¡No os escapéis!”, le grito el campesino al capellán, “aún están calientes y os las habéis llevado; dejadlas aquí mismo, en el suelo. ¡Esperad! ¿¡Sois un mal huésped si pensabas comerlas a solas!”.
El párroco miró atrás y vio al furioso campesino que, empuñando un enorme cuchillo, se estaba aproximando. Estaba convencido: había llegado su última hora. Pero siguió corriendo y detrás de él el campesino, por que deseaba recobrar sus perdices. El párroco llego finamente a su casa y cerró la puerta con llave y pasador.
“Y ahora dime cómo has conseguido desembarazarte de las perdices”
“Que Dios me ayude!”, respondió ella, “apenas me vio el párroco, ya me pregunto si no quería enseñarle los pájaros. Su deseo era verlos. Sin sospechar lo más mínimo, lo acompañe hasta el lugar donde los había ocultado. Inmediatamente extendió las manos, cogió las dos perdices y salio corriendo; yo no pude perseguirlo por que primero te lo tenía que decir a ti!.
“Es posible que estés diciendo la verdad”, respondió el campesino, “¡pero creo que lo mejor será olvidarnos del asusto!”.
De esta forma fueron engañados el párroco y el campesino que había capturado las dos perdices. Esta historia demuestra, una vez más, las mujeres han sido creadas para engañar. Convierten las verdades en mentiras y las mentiras en verdades.

(Cuento de Francia)
Hans-Jörg Uther, Relatos del comer y el beber

Solo por Hoy

Navegando en la vida y en la red, uno se topa con una cantidad de cosas que a veces le son utiles y otras no, yo, declara adicta al internet, donde se encuentra de locos y de todo un poco, hace ya algún tiempo escuche hablar sobre el REIKI, despues una amiga de la red, me explicó más o menos que era la cosa, entre la curiosidad empecé a indagar sin muchos frutos, siempre algo interrupia mis lecturas, o no tenía tiempo suficiente, en fin, fue toda una Odisea, pero cuando las cosas deben llegar a uno, se hacen presentes de la manera que menos las esperamos, pues en vacaciones, (unas vacaciones no planificadas pero mis mejores vacaciones despúes de las de mis 14 años), donde a pesar de los momentos no deseados, el mes se pasó de maravilla, pues como comente anteriormente en uno de mis post, conocí uno de mis origenes, cumpli con esa tarea, conocí a muchas primas, que por cierto debiaron aparecer antes de que dejara las muñecas que nunca me gustaron por los carritos y la pelota de Basket, pero lo importante es que las conocí, en ese ir y venir, el REIKI tambien hizo su presencia en mi vida, mi tío, el que menos esperaba se dedicara a cuestiones del espiritu en la vida, pero como dijo Forest "la vida es una caja de bombones", nunca sabes de que esta relleno cada uno, ahora se esta iniciando en esto, y pues con él conocí un poco más de lo que es Reiki, realice algunos ejercios con él, pero aún no me inico en ello, todo fue muy informal pero me ayudo muchisimo. Reiki es más que una disiplina es algo que va más allá, el Reiki fue practicado por Jesucristo, y todos y cada uno de nosotros puede hacerlo, desprenderse de tantas cosas que nos atormentan, que nos hacen daño, a todo eso debemos estar dispuestos cuando queremos iniciarnos en el Reiki, la sanación no solo fisica sino espiritual, siendo esta ultima la más importante, a esto es lo que nos ayuda el Reiki, quien esta sano de espiritu sana facilmente sus heridas fisicas, que no son más que sufrimientos etéreos. Mikao Usui quien descubrió el reiki mediante un retiro espiritual a mediados del siglo XIX, dijo que ya el reiki se prácticaba desde hacia mucho tiempo, y al mismo le fueron revelados los siguientes principios:

• Solo por hoy, no te enojes
• Solo por hoy, no te preocupes
• Solo por hoy, gana tu pan honradamente
• Solo por hoy, siente gratitud por todos los vivientes ... ( es decir, por la vida)
• Solo por hoy, Honra a tus padres y ancianos, a tus maestros y alumnos

Cinco principios fundamentales para la felicidad, cinco principios que me gustaria que quien entre a este blog, los prácticará SOLO POR HOY, estoy segura de que si lo hacen sentirán la diferencia de la vida, que rutinariamente llevamos y la que vivirán solo por hoy y por todos los días que práctiquen estos sencillos principios, complicados para nuestro ser.

Ay les dejo la tareita..... Solo Por Hoy

La encuesta de Pomés

Siguiendo la invitación de Biscuter, quien escribe sobre gastronomía en el mundo maravilloso de los blog, me anime a responder la encuesta de Leopoldo Pomés, planteada en uno de sus más recientes post. Leopoldo Pomés gran fotogafro y escritor de libros referentes al arte de la gastronomía plantea en su libro "Comer es una Fiesta" la siguiente pregunta:

¿Cuáles son los diez platos, comidas o bebidas, dulces o salados, que te gustan más; aquello con que se te hace la boca agua. La hora de la verdad de lo que se ingiere, no importa el orden”.

En el mundo de mis glotonería y el arte del buen comer, no me queda más remedio que continuar la lista de mis 10 segundos platos, comidas o bebidas, dulces o saldados que con solo recordar me hacen agua la boca, pués los 10 primeros platos, comidas y bebidas estan publicados en Duelos y Quebrantos, donde tambien deje una ñapa de trés platos adicionales, lo que haría un total con la lista que publicaré a continuación de 23 platos, lo cual con coincide con mi edad, asi que cada uno va por un año de vida, y un año de enriquecimiento de mi memoria gustativa y olfativa ( las más importante cuando viajamos al pasado en el mundo de los sabores).

Bueno para continuar ahí les dejo la lista..

1.- Las tortas de afrecho y zanahoria que hacia mi papá cuando tenia 14 años, supuestamente para contrubuir con mi dieta :-)

2.- El atol de maicena Americana con concha de limón, que prepara mi mamá

3.- El pastel de Ocumo con Cachama..(preparado durante mi etapa de pasantías conjuntamente con Ricardo Oropeza)

4.- El pollo frito con Salsa Bechamell (solo el que prepara mi tía Leyda)

5.- Las polvorosas en diciembre de la Familia Martin Montosa (son lo maximo)

6.- Las crêpes rellenas con mermelada de parchita y bañadas en chocolate derretido Bucare

7.- El manjar de coco con coluli de Guayaba que prepara la Prof. Cuchi

8.- La tarta de Chocolate..(me mata)

9.- Mi torta de cumpleaños de mis 19...(creo, si mi memori no me falla ha sido la mejor), preparada por José Antonio Sosa

10.- El hervido dominguero que hace mi mamá

Con la boca hecha agua, les dejo este pedacito de mí..

¿Cuántos saltan y cuantos descansan?

¿Cuántos son y cuántos saltan?... Los invito a visitar el siguiente link que me tope por casualidad en la red.. realmente bueno http://j-walkblog.com/blog/docs/platform.htm

Un hombre solo en una casa Sola

Un hombre solo en una casa sola
No tiene deseos de encender el fuego
No tiene deseos de dormir o estar despierto
Un hombre solo en una casa enferma.

No tiene deseos de encender el fuego
Y no quiere oír más la palabra Futuro
El vaso de vino se ha marchitado como un magnolio
Y a él no le importa estar dormido o despierto.

La escarcha ha empañado las ventanas
Pero a él sólo le importa mirar la apagada chimenea
Sólo le gustaría tener una copa que le contara una vieja historia
A ese hombre solo en una casa sola.

Una historia como las que oía en su casa natal
Historias que no recuerda como no recuerda que aún está vivo
Ve sólo una copa vacía y una magnolia marchita
Un hombre solo en una casa enferma.

Jorge Teillier

Cuando en la tarde aparezco en los espejos

Cuando en la tarde aparezco en los espejos
Cuando yo y la tarde queríamos unirnos
Tristemente nos despedimos
Tristemente nos hablamos en el espejo que disuelve las imágenes
Quién soy entonces
Quizás por un momento
De verdad soy yo que me encuentro

Quién soy yo sino nadie
Alguien que quisiera pasarse los días y los días
Como un solo domingo
Mirando los últimos reflejos del sol en los vidrios
Mirando a un anciano que da de comer a las palomas
Y a los evangélicos que predican el fin del mundo

Cuando en la tarde no soy nadie
Entonces las cosas me reconocen
Soy de nuevo pequeño
Soy quien debiera ser
Y la niebla borra la cara de los relojes en los campanarios.

Jorge Teillier

Adiós

Adiós.
Salgo como de un traje
estrecho y delicado
difícilmente
un pie
después despacio
el otro,
salgo como de bajo
un derrumbe
arrastrándome
sorda al dolor
deshecha la piel
y sin ayuda.
Salgo penosamente
al fin
de ese pasado
de ese arduo aprendizaje
de esa agónica vida.

Idea Vilariño

La muerte de una generación

Hace un par de meses en una clase, discutiamos con nuestro profesor sobre Venezuela sus autores, la gente que ha escrito sobre esta maravillossa tierra, tierra que nos pertenece, que nos posee, pero, ironicamente la mayoria desconocemos.. indagando entre letras palabras e historia caímos en el tema del mestizaje, tema que nos atañe a cada uno de los que nacimos en este continente, pero creo que en Venezuela es donde se da con mayor arraigo este fenómeno, pues cada quien tiene un árbol generologico diferente, algunos más complicados que otros pero al fin al cabo, con muchas raices, raices de diferentes suelos; pero regadas por el mismo agua, Agua sagrada de la vida.

Entre la charla con el profesor y mis compañeros, se llevó a cabo una dinámica que creo ha sido una de las más divertidas para mí, consistía en que cada uno de nosotros tenía que decir o describir su árbol geneologico, (tema del cual mi compañero Juda León, siempre hizo burla por lo complicado del asunto), nunca lo había comentado a todos y era el momento de hacerlo, estaba un poco nerviosa, pues sabia que mis otros compañeros que nunca habian escuchado semejante maraña, tal vez reaccionarían como Juda León. Afortunadamente la dinámica empezó del lado contrario de donde me encontraba sentada, lo que me dio valor, pues habian otros que tambien poseían un enrredo parecido al mío; llegado mi turno, armada de fuerza y valentía, empezé con la descripción.

Comienzo hablando de mis padres, como es lo natural, ambos venezolanos (y gochos sea de paso, al igual que yo y a mucha honra), nacidos en el Táchira, todo se pasaba bien y con tranquilidad, asciendo el árbol llegó a mis abuelos empieza a complicarse la cosa. Mis abuelos maternos ambos venezolanos nacidos en el Táchira, muy bien, ahora es cuando se complica, la cosa, mi abuela materna hija de una radiante mujer, es decir, mi bisabuela cuyos rasgos eran indigenas, probablemente descendiente de las tribus Timotocuicas y a su vez de la gran civilización INCA, eso no lo sabré nunca a cabalidad, pero no importa, sus rasgos nos lo decian todo; sagre indigena en mis venas. Pasó la rama me agarra de mi bisabuelo materno por parte de mi abuela materna, un hombre alto robusto de huesos gruesos, cabello claro, jamás y nunca mestizo venezolano, evidentemente sus razgos eran netamente europeos, mi abuela hija natural tuvo poco contacto con él, cuando ya estaba mayorsita mi hermano y yo empezamos a preocuparnos por saber de él, pues dicen que mi hermano es su replica, y efectivamente cuando lo conocí pense que así iba a ser mi hermano cuando estuviera anciano, lamentablemente cuando lo conocí no escuchaba y hablaba poco, nunca pude preguntarle de donde erán sus padres, y mis tios abuelos nunca se preocuparon por preguntarle, pero bueno, ya casi no podía hacer nada. Comenté esto en la clase y mi profesor me asigno la tarea de averiguar su origen. Yo ya me la tenía asignada tambien.

Hoy 08 de agosto a solo un mes y 2 días de la muerte de mi bisabuela Ana Dolores (mi bisabuela materna, mi timotocuica), muere mi bisabuelo aquel hombre alto y robusto de piel blanca, no sé, si fue el amor que los dejo estar vivos hasta el final de los día; solo sé que a pesar de todas las dificultades que tuvieron y que nunca pudieron estar juntos, la ultima salida de casa que tuvo mi nono Victorino fue para visitar a mi bisabuela, y mañana saldra de nuevo a su encuentro, a un mundo diferente, en un mundo donde tal vez, todo lo que acá impidio que ese amor que se veía en las fotos de mis dos lindos viejitos brotaba en sus miradas, ese amor que nunca murió allá arriba o donde sea que vamos despues de muertos los colme de felicidad; (no sé como van a hacer ambos con sus parejas formales que tambien están allá arriba... pero para nadie era secreto que el amor les pertenecia a ellos).

Hace dos días hablaba con mi tío del tema ¿De dónde será nono Victorino? pregunte, y razone Victorio es nombrte italiano, (pero mi ego no queria enterarse si por mis venas corria sangre italiana, no sé, sin ofender a nadie, no lo deseaba), mi tío con un gesto negativo en su cara, me dice que hace muchos años el habló con la Tía María (hermana de mi nono) y ella le dijo que sus padres eran franceses pero murieron muy jovenes; Tía María vivia en el paramo y la vi muy pocas veces pero la recuerdo, era blanca pecosa y alegre muy alegre. Mi mamá ya lo decía pero no tenía prueba alguna, ahora con esta confesión de parte de mi tío se aclara mi enigma de hace años y se resuelve la tarea enviada por el profesor. Así que mi nono se fue hoy al cielo pero me envio la respuesta, justo antes de morir. ¡¡¡¡Gracías Nono!!!! Te quiero donde quiera que estes!!!!!!!!!

Hoy muere una generación, ellos dejaron su sangre y su vida acá, yo me siento orgullosa de ser la propia venezolana, no hay nada de pureza en mi sangre.. el mestizaje esta en mi nombre, en mi pelo, mis ojos y mi piel, mis pensamientos y mi sentir. Ellos ya partieron ahora quedamos nosotros que hacemos honor a sus sangres mescladas por el amor y no el color.

P.D: Para no dejar las cosas incompletas debo decir que por parte de mi papá no estoy muy segura de los origenes, no sé si mi abuelo era de padres venezolanos o colombianos?¿.. pero de lo que si estoy segura es que mi abuela paterna es hija de arabes, y hasta acá el enrredo.

Té para tres

Té para tres... de Soda Estereo...

Solo para compartir una canción que hacia mucho, yacia solo en el fondo de mi memoria y sin mucho andar salió de la nada para recordarme tiempos inmemorables, adolescentes, de esos tiempos que uno no quiere salir cuando se devuelve en el espacio de la vida.

Saludos desde las profundas montañas de mi Corazón.

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¿Cuál te transporta a tí a aquellos tiempos de colegio/liceo?

Refranerías

En un café o la semejanza del mismo, Hamilton es su nombre. La descendiente de galos Adèle, su compatriota de espíritu "por aquello de que somos imagen y semejanza de Dios" Ana Isabel y yo la pluma ávida de historia, trazábamos garabatos que simulaban ser letras con palabras sobre el lienzo traslucido y palpitante de la vida. El tema, la jocosidad de los refranes; esa sabiduría compilada en veraces frases inscritas en la escencia de los pueblos utilizados con sutileza y perspicacia por cada cultura.
Sancho Panza celebre doctor en el arte de la refranería, dejaba atónito a Don Quijote y tal vez al mismo Cervantes con su sapiencia milenaria. Todo lo explicaba con refranes, sus respuestas precisas gracias al fragante alambique de los refranes, Sancho lo conocía a la perfección, por una sencilla razón, él era del pueblo, del común, la magnificante universidad de la vida lo había graduado.

Pero sé que en Venezuela Sancho se ha encarnado, ahora es más alto que retaco, el burro “rucio” lo ha sustituido por un carro, la barriga la mantiene, sigo tras la pista...

Adèle articula el primer refrán: Qui vole un oeuf vole un boeuf (Quien roba un huevo roba un buey), no hace comentarios al respecto, nuestras miradas vigilan la silueta de su cuerpo.

De repente gira su cabeza y sus ojos devoran el orbe que la rodea, tal vez ese sea el mensaje, que sus profundos ojos azules de infinito tránsmite. ¿Los gobernantes lo tendrán presente?.

Cuando mi pluma se empapo de la información rapidamente el fulgor de la palabra se apodero de mí y brotaron los comentarios que les dejo a continuación:

• Un terrible dictador Venezolano, cada vez que pasaba al frente de la plaza mayor de la capital, decía entre dientes, con un grado de ironía y profecía (adelantándose al pensamiento de muchos gobernantes que lo sucedieron) “He aquí el Gran cachicamo Caraqueño que trabajo para la lapa de la mulera”.
• Un gobernante Venezolano, dominado bajo la oscura y “blanca” soberbia de su mujer, cumplió a cabalidad un refrán criollo que reza así: “Das mas vuelta que mamón en boca de vieja”, Lo vivió hasta el día en que a un reportero, le dijo con tono bravucón, “mis gastos los he cubrido con mi sueldo", "a mi tu no me jodes” desde ahí y para siempre se anoto en el sabio libro de los refranes.

Otros refranes vienen a mi mente como: "Cuando morrocoy va alante es por que alguna ventaja lleva", "Más vale parajo en mano que cien volando", "Más sabe el diablo por viejo que por diablo","Es mejor comer aguacate, que acostarse sin cenar", "En tiempo de guerra cualquier hueco es trinchera". Estos son algunos refranes, del inmenso mar que representan. Invito a los amigos de la Blogosfera a compartir esa sabiduria compilada en la esencia de cada pueblo.

NOTA: Los refránes han sido copiados fielmente de la tradición oral.

Juda León

La muerte de los pobres

Es la muerte que consuela, ay, y que hacer vivir;
es el objeto de la vida, y es la sola esperanza
que, como un elixir, nos eleva y nos embriaga,
y nos da el coraje para llegar a la noche;

a traves de la tempestad, y la nieve, y la escarcha,
es la claridad vibrante de nuestro horizonte negro;
es el albergue famoso inscrito en el libro,
donde se podra comer, y dormir, y sentarse;

es un angel que tiene en sus dedos magnéticos
el sueño y el don de los ensueños extáticos,
y que rehace el lecho de las gentes pobres y desnudas;

es la gloria de los dioses, es el granero mistíco,
es la bolsa del pobre y su patria antigua
es el portico abierto a los cielos desconocidos.

Charles Baudelaire.

Hijas del Viento

Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencia,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo de tu llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

Alejandra Pizarnik

Amapolas en julio

Pequeñas amapolas, llamitas infernales,
¿es que daño no hacéis?

Se apagan y reviven. No puedo tocarlas.
En su fuego pongo las manos. Nada se incendia.

Contemplarlas me consume
Llameando así, su rojo ajado y brillante como piel
de alguna boca.

Una boca recién ensangrentada
pequeñas faldas sangrientas!

Hay efluvios que no puedo asir.
¿ Dónde están tus opios, tus asquerosas cápsulas?

¡Si pudiera desangrarme y dormir! —
¡ Si pudiera mi boca unir a una herida así!

Oh, vuestros líquidos rezuman en mí, cápsula de vidrio
Apagándose y aquietándose.

Mas, sin color, sin color. Descoloridamente.

Sylvia Plath

BELZEBUTH

Mi alma, celeste columna de humo, se eleva hacia
la bóveda azul.
Levantados en imploración mis brazos, forman la puerta
de alabastro de un templo.
Mis ojos extáticos, fijos en el misterio, son dos lámparas
de zafiro en cuyo fondo arde el amor divino.
Una sombra pasa eclipsando mi oración, es una sombra
de oro empenachado de llamas alocadas.
Sombra hermosa que sonríe oblicua, acariciando los sedosos
bucles de larga cabellera luminosa.
Es una sombra que mira con un mirar de abismo,
en cuyo borde se abren flores rojas de pecado.
Se llama Belzebuth, me lo ha susurrado en la cavidad
de la oreja, produciéndome calor y frío.
Se han helado mis labios.
Mi corazón se ha vuelto rojo de rubí y un ardor de fragua
me quema el pecho.
Belzebuth. Ha pasado Belzebuth, desviando mi oración
azul hacia la negrura aterciopelada de su alma rebelde.
Los pilares de mis brazos se han vuelto humanos, pierden
su forma vertical, extendiéndose con temblores de pasión.
Las lámparas de mis ojos destellan fulgores verdes encendidos
de amor, culpables y queriendo ofrecerse a Dios; siguen
ansiosos la sombra de oro envuelta en el torbellino refulgente
de fuego eterno.
Belzebuth, arcángel del mal, por qué turbar el alma
que se torna a Dios, el alma que había olvidado las fantásticas
bellezas del pecado original.
Belzebuth, mi novio, mi perdición...

Teresa Wilms Montt

Dulcia linquimus arva (Primera versión)

Mi canción de criollo final,
por la noche agrandada de relámpagos
en el espreso del Sur
que desfonda y pierde los campos.
Una amistad hicieron mis abuelos
Con esta lejanía
Y conquistaron la intimidad de la Pampa
Y ligaron a su baquía
La tierra, el fuego, el aire, el agua.
Fueron soldados y estancieros
Y apacentaron el corazón con mañanas
Y el horizonte igual que una bordona
Sonó en la hondura de su austera jornada.
Su jornada fué clara como un río
Y era fresca su tarde como el aljibe del patio
Y en su vivir eran las cuatro estaciones
Como los cuatro versos de una copla esperada.
Descifraron hurañas polvaredas
En carretas o en caballadas
Y los alegró el resplandor
Con que aviva el sereno la luz de la espadaña.
Uno peleó contra los godos,
Otro en el Paraguay cansó su espada;
Todos supieron del abrazo del mundo
Y fué mujer sumisa a su querer la campaña.
Los otros corazones fueron serenos
Como ventana que da al campo;
Resplandecientes y altos eran sus días
Hechos de cielo y llano.
Sabiduría de tierra adentro la suya,
De la lazada que es comida
Y de la estrella que es vereda
Y de la guitarra encendida.
Sangre negra de copla brotó bajo sus manos;
Se sentieron confesos en el canto de un pájaro.
Soy un pueblero y ya no sé de esas cosas,
Soy hombre de ciudad, de barrio, de calle;
Los tranvías lejanos me ayudan la tristeza
Con esa queja larga que sueltan en la tarde.

Jorge Luis Borges

Para que no me lean hoy

Todo el mundo escrbe un post con la finalidad e ser leído y leer las opiniones que otros tienen a cerca del tema, ese no es solo mi caso, sino el de todos los que navegamos por este mundo; hoy seré atipíca pues no quiero que me lean sino que visiten a la pequeña Fenix quien me ha hecho navegar por la Ilíada en su primer poema.. Amiga lo mejor para tí... muchos besos.

Acá les dejo el link para que lean La Piedad

Saludos a todos...

Al anónino que vocifera

Que Dios Padre y Dios hijo derramen bendiciones sobre tu vida.....

El Alma del Vino

Una noche, el alma del vino cantó en las botellas:
"¡Hombre, hacia ti elevo, ¡oh! querido desheredado,
Bajo mi prisión de vidrio y mis lacres bermejos,
Una canción colmada de luz y de fraternidad!

Sobre la colina en llamas, yo sé cuánto se requiere
De pena, de sudor y de sol abrasador
Para engendrar mi vida y para infundirme el alma;
Mas, no seré ni ingrato ni dañino,

Pues que experimento un regocijo inmenso cuando caigo
En el gaznate de un hombre consumido por su labor,
Y su cálido pecho es una dulce tumba
En la cual me siento mucho mejor que en mis frías bodegas.

¿Oyes resonar las canciones dominicales
Y la esperanza que gorjea en mi pecho palpitante?
Los codos sobre la mesa y arremangado,
Tú me glorificarás y te sentirás contento;

Yo iluminaré los ojos de tu mujer arrebatada;
A tu hijo le volveré su fuerza y sus colores
Y seré para ese frágil atleta de la vida
El ungüento que fortalece los músculos de los luchadores.

En ti yo caeré, vegetal ambrosia,
Grano precioso arrojado por el eterno Sembrador,
Para que de nuestro amor nazca la poesía
Que brotará hacia Dios cual una rara flor!"

1844.

Charles Baudelaire

El vino de los amantes

¡Hoy el espacio muestra todo su esplendor!
Sin freno, sin espuelas, sin bridas.
¡Partamos, cabalgando sobre el vino
Hacia un cielo mágico y divino!
Cual dos ángeles a los cuales tortura
Una implacable calentura,
En el azul diáfano de la mañana
¡Sigamos hacia el espejismo lejano!
Muellemente mecidos sobre las alas
Del torbellino inteligente,
En un delirio paralelo,
¡Hermana mía, uno al lado del otro, navegando,
Huiremos sin reposo ni treguas
Hacia el paraíso de mis sueños!


Charles Boudelaire

Buscar

No es un verbo sino un vértigo.

No indica acción. No quiere decir ir al encuentro de alguien sino
yacer porque alguien no viene.

Alejandra Pizarnik

La poesía es un atentado celeste

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron
Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco
Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol Cuántas cosas me he ido convirtiendo en
[otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura
Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio Esperar en silencio

Vicente Huidobro.......el poeta en paracaídas

No te detengas

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

Walt Whitman

Una anécdota reza que los poetas muertos hacian una infusion de leche tibia y rallaban la nuez moscada para drogarse, y así, fluyera la poesía....

Versión de: Leandro Wolfson

La decepcionante materia de la vida y la muerte

Inadverida en la oscuridad de una caberna subterránea, una gotita de agua se desliza lentamente hacia el pico de una estalactita, siguiendo la senda trazada por incontables predecesoras, e impartiendo, como lo hicieran las otras, un pequeño pero casí mágico toque de belleza mineral. Haciendo una pausa en el pico, la gotita crece hasta alcanzar su tamaño pleno y, entonces, se precipita rapidamente hacia el suelo de la caverna, como si estuviese anciosa de realizar otras tareas o de asumir diferentes formas. Las posibilidades del agua son inmunerables. Algunas gotitas desempeñas papeles de serena belleza: sobre la manga del abrigo de un niño, en la que un copo de nieve de diseño unico y perfección exquisita yace inadvertido, sobre una telaraña, en las que las gotitas de rocio resplandecen con súbito fulgor al contacto con el primer rayo de sol matutino, en el campo, donde un chaparron de verano propicia frescura, o en la cuidad, en la que la niebla invade suavemente el aire de la noche, atenuando sonidos estrepitosos con un barniz de tranquilidad. Otras, contribuyen al fragor y vigor de una catarata, a la sobrecogedora inmensidad de un glacial, a la siniestra naturaleza de una amenazadora tormenta, o a la persuasividad de una lágrima sobre la mejilla de una mujer. Para otras el papel es menos obvio pero mucho más crítico. Hay vida, iniciada y sustentada por agua de una forma sutil y pobremente conocida, o muerte inevitable, catalizada bajo circunstancias especiales por unos cuantos cristales de hielo hostiles, o podredumbre en el suelo del bosque, donde el agua trabaja implacablemente para desmantelar el pasado, de nuevo que la vida pueda surgir de nuevo. Pero la forma del agua más conocida no es ninguna de éstas; es bastante simple, ordinaria y carente de inspiración, inmerecedora de atención cuando fluye con fría abundacia de un grifo doméstico. "Monótona", como el croar de una rana que parece mirar con pétrea indiferencia el medio acuoso del que depende su propia vida. Seguramente, la caracteristica más prominente del agua es la decepción, porque en relaidad es una sustancia de complejidad infinita, de gran e implacable importancia, dotada de una rareza y belleza suficientes como para excitar y retar a cualquiera que pretenda conocerla.

Fennema Owen R.

En su introducción al capitulo 2 "Agua y Hielo" de su libro Química de los Alimentos, despues de leer esto me pregunto si ¿Todavía alguien piensa que las humanidades y la ciencia llevan caminos separados? , es lamentable saber que muchos aún no comprenden la fusión de estas dos hermanas que juntas caminan por el sendero de la vida y la evolución.. ¿Tú que piensas?.......

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Mis ojos de plaza pública
Mis ojos de silencio y de desierto
El dulce tumulto interno
La soledad que se despierta
Cuando el perfume se separa de las flores y emprende el viaje
Y el río del alma largo largo
Que no dice más ni tiempo ni espacio

Un día vendrá ha venido ya
La selva forma una sustancia prodigiosa
La luna tose
El mar desciende de su coche
Un jour viendra est déjà venu
Y Yo no digo más ni primavera ni invierno

Hay que saltar del corazón al mundo
Hay que construir un poco de infinito para el hombre

Vicente Huidobro

Poeta chileno de los lares montañosos de nuestra America con el frances en sus letras...

Prisioneros

(Prisioneros de Auschwitz)


Cuadros, paredes, pinturas,
ligeras destrezas de caballo
se prenden en el alma
de los cabalgantes sin rumbo

cabalgantes de sonrisas
de aventuras
soñadores de un sol azul
de un día oscuro
y un mar seco.

Cabalgantes de la vida
emprendedores de caminos
ciegos, perdidos y añorados
entre rocas y pisadas
se deslumbra el sendero

cabalgantes que esperan
reclinar su cabeza sobre nubes,
bailar al son del otoño,
cabalgantes solo eso,
de la vida
prisioneros de una estafa
prisioneros de una mirada
prisioneros de la esperanza.

seran muy pocas las veces que mis letras se plasmen en este rincon.. Saludos.

1.964

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges

Dibujante de las letras en prosa y poesía, diseñador de una filosofía poetica.

Andes, bestias sagradas

Andes
bestias sagradas
negra cólera que aplaca la nieve
implacable justicia
dispuesta a despertar
a emocionarse definitivamente

En cualquier momento
pueden temblar esos dioses
y enviar un conciso ultimátum
Aquí esta para nuestro asombro
y estaran para nuestro castigo

Que su dormida convulsión
mitique la codicia
-así como suprime las palabras-
de los que sólo sabemos
nombrar la realidad
y a la verdad
sólo la conocemos por su nombre.

Mario Trejo

Poeta Argentino nacido en la Patagonia, educado en Buenos Aires.

Al que ingrato me deja, busco amante

Al que ingrato me deja, busco amante;
al que amante me sigue, dejo ingrata;
constante adoro a quien mi amor maltrata;
maltrato a quien mi amor busca constante.

Al que trato de amor, hallo diamante,
y soy diamante al que de amor me trata;
triunfante quiero ver al que me mata,
y mato al que me quiere ver triunfante.

Si a éste pago, padece mi deseo;
si ruego a aquél, mi pundonor enojo;
de entrambos modos infeliz me veo.

Pero yo, por mejor partido, escojo
de quien no quiero, ser violento empleo,
que de quien no me quiere, vil despojo.

Sor Juana Ines de la Cruz

Asomandome al abismo

“Cuanto más me elevo tanto más hondo se ofrece el abismo”
(Simón bolívar).

Muero
muero debajo
del pueblo sumiso
del hombre que manda solo
de la sevicia de las riquezas
de los cardos resecos
del aire terroso
del ácido y el vinagre
los huesos y la sangre
los jinetes enfurecidos
vientos negros azules grises enlutados
cenizas caracoles gladiolas enterradas
quebradas sin peldaños querellas humanas
………………
Muero
muero sobre
la soberanía de los pueblos
las lagunas de amagos colores
libertad vida harina y fuego
campanas en sus bulliciosos faralaos
palabras con que el día apaga el silencio
tiempos abiertos vaharada tibia
gritando la eterna despedida
capuz de terciopelo y pana
sin la queja del mendigo
rumores de clepsidras húmedas
anidan mis oídos susurros de amores
………………………….
Ya es hora
apaga mi gemido muerte .

María Cristina Solaeche

Mujer poeta venezolana....

Pintame angelitos negros

Ay, compadrito del alma,
¡Tan sano que estaba el negro!
Yo no le acataba el pliegue,
yo no le miraba el hueso;
como yo me enflaquecía,
lo medía con mi cuerpo,
se me iba poniendo flaco
como yo me iba poniendo.
se me murió mi negrito;
dios lo tendría dispuesto;
ya lo tendrá colocao
como angelito de Cielo.

Desengáñese, comadre,
que no hay angelitos negros.

Pintor de santos de alcoba,
pintor sin tierra en el pecho,
que cuando pintas tus santos
no te acuerdas de tu pueblo,
que cuando pintas tus Vírgenes
pintas angelitos bellos,
pero nunca te acordaste
de pintar un ángel negro.

Pintor nacido en mi tierra,
con el pincel extranjero,
pintor que sigues el rumbo
de tantos pintores viejos,
aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.

¿No hay un pintor que pintara
angelitos de mi pueblo?
Yo quiero angelitos blancos
con angelitos morenos.
Ángel de buena familia
no basta para mi cielo.

Si queda un pintor de santos,
si queda un pintor de cielos,
que haga el cielo de mi tierra,
con los tonos de mi pueblo,
con su ángel de perla fina,
con su ángel de medio pelo,
con sus ángeles catires,
con sus ángeles morenos,
con sus angelitos blancos,
con sus angelitos indios,
con sus angelitos negro,
que vayan comiendo mango
por las barriadas del cielo.

Andrés Eloy Blanco.

El primer poema que escuche en mi vida.... que leí y todavia recuerdo... para seguir compartiendo con este maravilloso mundo de la blogaxia.

Desahogo fugaz

Soy una chispa
en la tierra
un desahogo
fugaz del corazón
que nos piensa.

Claribel Alegría

En otro tiempo.....

Enya Lyrics

Enya Music Video Codes

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Anywhere is....

Los orientales

De todas partes vienen,
sangre y coraje,
para salvar su suelo
los orientales;
vienen de las cuchillas,
con lanza y sable,
entre las hierbas brotan
los orientales.

Salen de los poblados,
del monte salen,
en cada esquina esperan
los orientales.

Porque dejaron sus vidas,
sus amigos y sus bienes,
porque es más querida
la libertad que no tienen,
porque es ajena la tierra
y la libertad ajena
y porque siempre los pueblos
saben romper sus cadenas.

Eran diez, eran veinte,
eran cincuenta,
eran mil, eran miles,
ya no se cuentan.

Rebeldes y valientes
se van marchando,
las cosas que más quieren
abandonando.

Como un viento que arrasa
van arrasando,
como un agua que limpia
vienen limpiando.

Porque dejaron sus vidas...

Idea Vilariño - Uruguay


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Besos

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Gabriela Mistral

Prefiero no preferir

A Wislawa Symborska

Prefiero los días oscuros
Cuando sucumbe el llano su fin
Prefiero el café por la mañana
Y por la noche el té
Prefiero vivir con mi vida
Que con la del vecino y demás.
Prefiero no preferir lo que algunos
Aman y desean alcanzar
Prefiero esperar en reposo
Que el desespero desenfrenado
Prefiero estar donde estoy
Que navegar sin un rumbo
Prefiero el rumor de la noche
Que el desenfrenado ruido del día
Prefiero la intensidad del sentir
El rojo y negro para vivir
Prefiero las noches frías
de nube errante y neblina
Prefiero lo que prefiero
Porque para ello he crecido
Prefiero la distancia al olvido
Prefiero el olvido al odio
Prefiero callar que abrumar
Prefiero tantas cosas que siento
Y que en este escrito no se ven
Prefiero lo que no ha sido
Para pensar en presente.

Cuanto puedas.

Y si no puedes hacer tu vida como la quieres,
en esto esfuérzate al menos
cuanto puedas: no la envilezcas
en el contacto excesivo con la gente,
en demasiados trajines y conversaciones.
No la envilezcas llevándola,
trayéndola a menudo y exponiéndola
a la torpeza cotidiana
de las compañías y las relaciones,
hasta que llegue a ser pesada como una extraña.

Constantino Cavafi


Enya- Only Time
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