Los orientales

De todas partes vienen,
sangre y coraje,
para salvar su suelo
los orientales;
vienen de las cuchillas,
con lanza y sable,
entre las hierbas brotan
los orientales.

Salen de los poblados,
del monte salen,
en cada esquina esperan
los orientales.

Porque dejaron sus vidas,
sus amigos y sus bienes,
porque es más querida
la libertad que no tienen,
porque es ajena la tierra
y la libertad ajena
y porque siempre los pueblos
saben romper sus cadenas.

Eran diez, eran veinte,
eran cincuenta,
eran mil, eran miles,
ya no se cuentan.

Rebeldes y valientes
se van marchando,
las cosas que más quieren
abandonando.

Como un viento que arrasa
van arrasando,
como un agua que limpia
vienen limpiando.

Porque dejaron sus vidas...

Idea Vilariño - Uruguay


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Besos

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Gabriela Mistral

Prefiero no preferir

A Wislawa Symborska

Prefiero los días oscuros
Cuando sucumbe el llano su fin
Prefiero el café por la mañana
Y por la noche el té
Prefiero vivir con mi vida
Que con la del vecino y demás.
Prefiero no preferir lo que algunos
Aman y desean alcanzar
Prefiero esperar en reposo
Que el desespero desenfrenado
Prefiero estar donde estoy
Que navegar sin un rumbo
Prefiero el rumor de la noche
Que el desenfrenado ruido del día
Prefiero la intensidad del sentir
El rojo y negro para vivir
Prefiero las noches frías
de nube errante y neblina
Prefiero lo que prefiero
Porque para ello he crecido
Prefiero la distancia al olvido
Prefiero el olvido al odio
Prefiero callar que abrumar
Prefiero tantas cosas que siento
Y que en este escrito no se ven
Prefiero lo que no ha sido
Para pensar en presente.

Cuanto puedas.

Y si no puedes hacer tu vida como la quieres,
en esto esfuérzate al menos
cuanto puedas: no la envilezcas
en el contacto excesivo con la gente,
en demasiados trajines y conversaciones.
No la envilezcas llevándola,
trayéndola a menudo y exponiéndola
a la torpeza cotidiana
de las compañías y las relaciones,
hasta que llegue a ser pesada como una extraña.

Constantino Cavafi


Enya- Only Time
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a América

América
la de ojos verdes
y piel morena
cabellos negros
mirada penetrante y sincera
la de carnosos labios
y espacios encontrados

Tus caderas
hoy bailan al son del tango,
la zamba, tambor
el vals y la cumbia

Tus manos de algodón
fuertes como el impetuoso
auyantepui, trabajadoras
cansadas y sufridas
de pobreza,
pero con la esperanza
volcánica en el alma.

Negro, indígena y blanco
se fundieron en tus llanuras
mesetas y riveras
costas y lagos,
ahora mestizos
labramos tu nombre
en nuestra piel.

En tu aroma a pueblo
a campo y cuidad,
esta la esperanza
de luchar, de seguir,
al pie de monte andino
que nos dejaste como morada.

Tú figura desbordante
adormece tus vecinas
enloquece, quien cae en tus redes
ladrona de hijos de otras latitudes
los refugias en tu seno, extranjeros
amamantados por mi madre latina.

Das a luz cada día
hijos van e hijos vienen
todos orgullosos de tenerte
de sentirte en el viento,
el mar y las montañas

Benedetti y Neruda
Miranda y Sucre
Simón el gran nombre
Rodríguez o Bolívar
son tuyos, tus hijos
nuestros hermanos.

América
Madre de Mayas, Incas y aztecas
de la chicha y el maíz
fuimos de arcilla, barro
ahora somos de tuyos.

América
la pueblerina y citadina
la oriental y occidental
de norte a sur,
porque el sur existe
el norte se adormece,
el este y el oeste
despiertan longitudes.

De derecha a izquierda somos iguales
mestizos,
de almas indígenas
de cuerpo americano,
de ti solamente.

En el Orinoco nace el verdor
de la esperanza,
el Magdalena llora tu dolor
te ayuda con tu cruz,
la que heredamos regalada,
pobreza, dolor y miseria
retumban en las montañas.

En ti América
hay un llano que galopa
y por los pastizales,
se llena de barro
arrollando los pesares,
que se asoman
día a día.

Están en mi
En ti, en nosotros
América.
Eres la hembra,
la diosa, el atardecer y el ocaso
de cada sonrisa
de cada niño y anciano,
Americano.

Una mujer que no deja
de luchar por sus crías,
una fiera salvaje en celo,
por un afán de igualdad
Tú mi querida madre,
América.

Cada mañana cinco águilas
encienden su vuelo
se agitan por los aires,
buscando el Dorado
el precioso dorado,
no hecho oro
si no hecho
Libertad, dorado amor,
dorado pueblo
Tu Dorado.

Porque el congrio y la trucha
son hermanas,
criadas bajo tu manto,
el araguaney y el apamate
tu generación más preciada,
el ceviche y chupe
hijos de Incas,
las arepas y las tortillas
salen del mismo maizal,
porque es en tu sangre donde
corre el agua fresca,
América.

Soliloquio para Casandra

Soy yo, Casandra.
Y ésta es mi ciudad bajo las cenizas.
Y éste es mi bastón y éstas mis cintas de profeta.
Y ésta es mi cabeza llena de dudas.

Es verdad, triunfo.
Mi cordura llegó a golpear el cielo con un rojo resplandor.
Sólo los profetas que no son creídos
tienen esas vistas.
Sólo aquellos que empezaron a hacer mal las cosas,
y todo podría haberse cumplido tan pronto
como si nunca hubieran existido.

Ahora recuerdo con claridad
cómo la gente, al verme, callaba en mitad de la frase.
La risa se cortaba.
Se separaban las manos.
Los niños corrían hacia sus madres.
Ni siquiera conocía sus efímeros nombres.
Y esa canción sobre la hoja verde...
nadie la terminó en mi presencia.

Yo los amaba.
Pero los amaba desde lo alto.
Desde encima de la vida.
Desde el futuro. Un lugar siempre hay vacío
de donde qué más fácil que divisar la muerte.
Lamento que mi voz fuera áspera.
Mírense desde las estrellas -gritaba-,
mírense desde las estrellas.
Me oían y bajaban la mirada.

Vivían en la vida.
Llenos de miedo.
Condenados.
Desde que nacían en cuerpos de despedida.
Pero había en ellos una húmeda esperanza,
una llama que se alimentaba con su propio parpadeo.
Ellos sabían qué era un instante,
fuera el que fuera
antes de que...

Yo tenía razón.
Sólo que eso no significa nada.
Y éstas son mis ropas chamuscadas.
Y éstos, mis trastos de profeta.
Y ésta, la mueca de mi rostro.
Un rostro que no sabía que pudiera ser hermoso.

Wislawa Symborska

Este poema me encanta....creo que todos somos alguna vez en la vida somos Casandra yo en particular me siento a veces como Casandra....pero esta vez este poema es para reagalarselo a alguien muy especial que navega por mis rincones y que simplemente se ha ganado mi aprecio más allá de las fronteras. Rodolfo N. para Tí.

Dialoque avec toi

Solo es posible,
estando contigo
en la distancia,
cercano.
Nunca mi corazón
había sido tan valorado,
tan venerado
tan realmente apreciado,
tu me salvaste de la decepción,
borraste todo rastro de amargura
te siento en cada poro de mi piel
en mis letras y en mis pasos.

Tú
el que nunca espere,
el mismo que se presentó
y se difundió
hoy mis días huelen
a ti,
a nosotros.

Tu eres más que todo
eres la cuerda que le faltaba a mi guitarra,
el poema hecho canción,
eres el óleo de mi pintura,
la manta que cubre mi frío
me cobija y me da calor.

Tu es ici, avec moi
en mon cœur,
tu es plus qu’un aujourd’hui
plus qu’une nuit,
tu es plus qu’un instant,
plus qu’un moment,
tu es plus que monts.

Me fundó en tu sentir
sin malicia,
me fundo y me construyo de nuevo,
comme le glass,
soy tu obra maestra
tu mi artesano,
soy el marrón
que contrastan con tu verde,
soy la redores de tu delgadez
Nous sommes le un pour l’autre

Como Wislawa dice:
nada es dos veces
nada es igual contigo,
eres de otro mundo
de otro planeta,
Mi planeta.

-¡Enajenada de ti!-

Me convierto en barro,
tu barro,
tú mi alfarero,
eres la ostra
y yo la perla,
soy tu espejo
tu mi reflejo,
tu la tasa yo el café
yo la cámara tu mi foto.

Me valoras
me conforto,
me escribes
te leo,
sin ir más allá
que al amor,
sin pragmáticos
esquemas machistas,
saliste de la nada
y te convertiste en más que todo.

Movimiento

Tú aquí lloras, y allí bailan.
Y allí lloran en tu lágrima.
Allí fiesta, allí alegría.
Sin saber nada de nada.
Casi luz en los espejos.
Casi llamas de unas velas.
Casi patios y escaleras.
Casi puños, casi gestos.
El hidrógeno informal y el oxígeno a la par.
Los granujas cloro y sodio.
Ese golfo del nitrógeno en cortejo.
Que se alza, se evapora.
Gira y gira bajo el cielo.
Tú aquí lloras, a eso juegas.
Eine kleine Nachtmusik.
¿Tú quién eres, bella máscara?

Wislawa Symborska

Este tiene mucho que ver conmigo, pues soy un compendido quimico-culinario...pronto estaran mis letras de nuevo en los post.. Besos.

El número Pi

El número Pi es digno de admiración
tres coma uno cuatro uno
todas sus cifras siguientes también son iniciales
cinco nueve dos, porque nunca se termina.
No permite abarcarlo con la mirada seis cinco tres cinco
con un cálculo ocho nueve
con la imaginación siete nueve
o en broma tres dos tres, es decir, por comparación
ocho cuatro seis con cualquier otra cosa
dos seis cuatro tres en el mundo.
La más larga serpiente después de varios metros se interrumpe
Igualmente, aunque un poco más tarde, hacen las serpientes fabulosas
El cortejo de cifras que forman el número Pi
no se detiene en el margen de un folio,
es capaz de prolongarse por la mesa, a través del aire,
a través del muro, de una hoja, del nido de un pajaro,
de las nubes, directamente al cielo
a través de la total hinchazón e inmensidad del cielo.
Oh, que corta es la cola del cometa, como la de un raton!
Que frágil el rayo de la estrella que se encorva en cualquier espacio!
Pero aquí dos tres quince trescientos noventa
mi número de télefono la talla de tu camisa
año mil novecientos setenta y tres sexto piso
número de habitantes sesenta y cinco céntimos
la medida de la cadera dos dedos la charada y el codigo
en el que mi ruiseñor vuela y canta
y pide un comportamiento tranquilo
tambien transcurren la tierra y el cielo
pero no el numero Pi, este no,
el es todavia un buen cinco
no es un ocho cualquiera
ni el último siete
metiendo prisa, oh, metiendo prisa a la perezosa eternidad
para la permanencia.

Wislawa Szymborska

Muy pero muy bueno, espero que los disfruten tanto como lo hice yo.. saludos.

Amor a primera vista

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

Wislawa Szymborska

Hace unos meses un profesor nombró en una de sus clases a esta poeta.. su nombre quedó grabado (más no pronunciado), pues me llamo la atención su nombre (soy así), es polaca y escribe realmente muy bien es poesia hecha fislosofia, es increíble, me encanta, a parte de identificarme por ser mujer.. muy bien, por eso estoy dandome un descanso para leerle y compartir con ustedes. Espero que les agrade. Un saludo desde las profundas montañas que habitan en mi corazón.

Nada dos veces

Nada sucede dos veces
ni va a suceder, por eso
sin expenencia nacemos,
sin rutina moriremos.

En esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.

No es el mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan.

Ayer mientras que tu nombre
en voz alta pronunciaban
sentí como si una rosa
cayera por la ventana.

Ahora que estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Como una flor o una piedra?

Dime por qué, mala hora,
con miedo inútil te mezclas.
Eres y por eso pasas.
Pasas, por eso eres bella.

Medio abrazados, sonrientes,
buscaremos la cordura,
aun siendo tan diferentes
cual dos gotas de agua pura.

Wislawa Szymborska

El Pianista

Mientras mis dedos se delizan
me despido de Chopin,
transito por las calles
me fortalezco en la mirada
de una cantante angelical,
el violonchelo.

En las calles se repira, se presiente
y se trasmuta un olor
a humillación, dolor y tragedia;
desgarrado veo a mi familia
con zlotis en la mano,
que pronto no valdran,
me develo el pensamiento
me despido de mi piano,
solo queda el silencio,
Chopin.

Varsovia se desnuda
se desprende de la vida.

Caminado en un camino
que no tiene destino,
una estrella marca nuestro rumbo;
David tu estrella es mi muerte.

Como bestias somos conducidos
marcados, cremados en vida,
un muro nos separa
un muro de miseria
podredumbre y agonía,
pobreza y riqueza,
y sin embargo yo,
sigo tocando el piano.

No el mío, el de otro
sus notas no son iguales,
pero regocijan el alma
destro de tanta agonía.

Calló mi piano
complazco al Judío Americano,
mientras afuera
un río de muerte
se desborda en las calle,
en las paredes y los atardeceres,
camino despacio.

En el silencioso Do de mi piano
me escondo y me refugio
del dolor que se plasma,
justo a mi lado.

Lucho por mí vida
por mis hermanos, mi familia
de nuevo el traslado,
soy salvado.

Mi padre, mi madre, mis hermanos
como crías salvajes
encerradas amutiladas en vida,
el tren de la muerte,
el tren de la guerra.

Lucho por mi piano
lucho por un amor,
por la vida que me queda
donde quedo la pasión.

Cambio los sonidos
del silencio,
por un Re en mi
piano, en mi vida,
Chopin imaginario.

Un Si sostenido que se devana
con muertos a mi lado,
agonizando sonidos a mi izquierda,
la guerra.

Mi alimento un amor
me alimento con Le pomme de terre
huyo de la miseria, me refugio,
cerca del enemigo,
a su lado convivo.

Desde mi ventana veo
caer a mis hermanos,
la impotencia se apodera de mí,
no tengo salida.

Mi amor ya no es mío
es de otro no hay motivo,
pero lucho por vivir
no sé, para quién, ni para qué
solo sé que lo hago,
entre las ruinas,
entre los muertos,
sobrevivo.

Un piano a mi lado
un alemán que me escucha,
ya no hay pomme de terre
en mi mesa, mermelada de fresa
y pan,
tocados y regalados por un alemán.

Alemán que me salva
me perdona la vida,
pero,
mientras me salvas a mí
afuera matas
a mis hermanos,
firmas el acta de la muerte
para inocentes,
de que vale el sacrificio,
¿Estás manchado o perdonado?
no lo sé
Alemán.
me salvaste por escuchar a Chopin.

A peticion de mi amigo Rodolfo N. "Para que me conozcan un poco más"

Cosas que me hacen destellar de felicidad

En cuanto a lo culinario:

1. .- Deleitar el sabor de una tarta de chocolate, cascos de guayaba con queso crema, un tiramisu, crepes con nutella (hace poco alguien me hizo adicta), una panacota a la modanesa con reducción de vinagre balsámico o couli de fresa. Un asado de cerdo con chutney de mango, una buena tarta de mostaza tomate y mozzarela, un buen gazpacho, el imprescindible rissoto (de lo que sea parezco china comiendo arroz), y por supuesta las arepas, el pabellón, la pizca andina, hallaquitas de maíz, buñuelos, etc..(faltaron muchas cosas) pero esto realmente me hace feliz.
2. .- Cocinar y ver que ha sido gratificante para el comensal.

Otras cosas

1. .- Observar las estrellas y admirar la grandeza de la luna a las 12:00am cuando hace mucho. frío…si estoy en la montaña no duerno para ver el “movimiento de la luna”, suele esconderse detrás de las montañas (un espectáculo realmente).
2. .- Escribir bajo la luz de música y el sonido de la luna..(Cuando la musa me invade me es increíble lo que siento).
3. .- Deleitarme mirando la desnudez de los árboles.
4. .- Escuchar una buena canción y elevarme con su letra y contenido, sobre todo si hay un solo de guitarra y estoy sola en mi casa.
5. .- Escuchar el concierto de Aranjuez y escribir un buen poema.
6. .- Ver como mi América empieza a mudar su piel.
7. .- Leer un buen libro con una taza de té caliente , en la noche.
   
8. .- Ir a mi blog al comenzar el día o terminar la faena y leer sus gratos comentarios y leerles.
9. .- Admirar la sonrisa de un niño y la sabiduría de un anciano (pureza total).
10. .- Ver florecer una rosa en los Andes (en esos mis lares).
11. .- Me hace eternamente feliz la gente sincera (aunque duela).
12. .- Cumplir una labor social, si es con los niños de la calle mejor (es un gran dolor verles como son explotados, darles un momento de felicidad para mi es un placer).
13. .- Ver reflejado en los adolescentes la inocencia a un mundo real, cruel y marchitado de hipocresía.
14. .- Visitar a mi familia y jugar con mis primitos.
15. .- Hablar por MSN con mis contactos Chilenos, Argentinos, Franceses y de Algería y mis amigas en los andes.

Cosas que opacan mi luz:

1. .- Las despedidas (más si son familiares o de amistades).
2. .- La hipocresía.
3. .- La falta de principios y valores en la que puede caer el individuo.
4. .- EL MACHISMO latinoamericano (es horrible).
5. .- Las decepciones amistosas (las amorosas son mas comunes, no me duelen tanto).
6. .- Que se intrometan en mi vida.
7. .- Montar un transporte público y escuchar al Dj Nene Zarcos (vallenato, reggeton GUACALA), me produce dolor de cabeza.
8. .- Las mentiras.
9. .- Las caretas que suele ponerse la gente (en la Web y en la vida real).

Creo que eso es todo… Ahora para no romper el juego se lo paso a Koyo-t, Otrotiempo, Joselu y Rodolfo G.

Netamente Personal II

Gracias a todos mis amigos blogueros por que a pesar del cambio de imagen y dirección supieron encontrarme...es realmente gratificante saber que uno cuenta detras de la pantalla con gente que siempre tiene palabras lindas que dejar...comentarios que regozijan el alma, en medio de esta atribulada vida que a veces se plasma en el camino... gracias a Protheus a mi amigo Salomon (s), que conserva nuestro trato, a Darilea, la pequeña Fenix que emergio de las cenizas, a Otro tiempo ....., ......, A Rodolfo N y a todos los que aun no me han descubierto...

Quiero decirles que seguire siendo SIRIUS.... me identifico más con ella que con Ana Isabel. (otro cambio, disculpenme).¡¡¡mi dirección sigue siendo la misma no se asusten!!!

Un saludo a todos ustedes desde las profundas montañas que habitan en el fondo de mi corazón.

Rodolfo Pronto seguire el Juego.

Tu llegada es mi espera

No sé si, vendrás a mí
por descanso o travesura,
por conocer y diversión
o simplemente por mí.

Lo importante es que estás
y que,
estoy viva
siento y reflexiono,
me apasiono
y mi rostro
se disfraza de carnaval,
rojas mejillas
manos temblorosas
labios inquietos,
mirada profunda y penetrante
te esperan.

No sé,
si eres la palabra
el verbo o mi lenguaje,
un sueño o una verdad
un lejano amanecer
que se asomó a mi ventana
en la soledad de la noche lenta y tardía.

Este poema debio salir primero que el anterior pero realmente la emoción no me lo permitio..... saludos a todos. Salomon si andas por acá curucúteando me gustaría que leyeras los comentarios que te deje en el post anterior. besos

Et ton prenom n'est pas Rafael

Lo que me dejo la semana
Fue tu risa y tu mirada jovial
Entre calas y rosales
Acampamos al juego de las miradas
La espontaneidad y la timidez
Se dieron la mano,
Un juego, el de querer
Y no deber
Nos cautivamos
Nos disfrazamos de conocidas
Figuras que se tejían entre el tiempo

Ton prenom n’est pas Rafael
Comme dans la chanson
Mais, tu habites dans ma tete
Et mon prenom est autre
Quand je suis avec toi
J’aime tes yeux
J’aime ton odeur

En el desliz de tus manos
Por las mías
Esta la esencia
De un posible encuentro
De un posible futuro,
Las calles y los caminos
Se angostan poco a poco
¿Serán uno?
En el presente o en futuro
Para empezar a aprender
De nuevo a amar
A querer y olvidar
Nuevos amaneceres se devanan
Y aun estas aquí
Et ton prenom n’est pas Rafael
Comme dans la chanson.

Del Cantar de los Cantares y su piel

Estoy enamorada:
De tu recuerdo taciturno,
Del ritmo de tus pies,
De la luna que nos presento,
Del azar concurrente en que caímos.

Enamorada de todo:
De tu voz,
De tu boca,
Del cantar de la noche,
De las hojas caídas,
Del verano infernal,
Del cielo de tus ojos.

Enamorada:
De la vida ,
Y de tu acento extranjero,
De los días que pasan,
Y no te veo,
De las horas que disfrutamos juntos.

Enamorada:
De un recuerdo,
De 5 horas,
De la soledad que se fue,
De una cuidad desconocida,
De el maní que nos consumió,
De todo y nada más.

Enamorada simplemente:
De tu recuerdo de la ilusión,
Del cantar de los cantares
Y su piel.